***
человек ушедший в полночь
безымянный и немой
кто к нему придет на помощь
кто подскажет что живой
кто обнимет крепко-крепко
и накормит манной кашей
человек ушедший в пекло
человек по горло в саже
помолись о нем как можешь
помолись и вновь живи
***
не помню, что случилось, но
помню, что была надежда, и еще
на чердаке в дому, что был уже не мой,
лежало несколько рождественских игрушек
еще я помню: был какой-то звук — великий звук стиха — ушедший навсегда —
и холод был. мороз и солнце.
и три синицы у окна
а что в тот день случилось —
я уже не помню
***
выпрыгнуть из окна
в реку уйти с концами
чтобы меня целовали
мёртвого молодца
броситься под колеса
черного автомобиля
двадцать ужасных вёсен
мимо не проходили
камешки пересчитать
на океанском дне
господи может хватит
думать лишь о себе
брось и иди на свет
***
хлеб превратился в мел
стул превратился в труп
что от меня хотел?
я одинок и глуп
я одинок и глух
мне бы лежать на дне
мир говорит с тобой
но ты молчишь в ответ
что убило лору палмер
утром длинная очередь в магазине дикси, одна работающая на весь зал касса, злые рожи в очереди кислые, а кислых, кстати, лимонов нет — не привезли с кавказа (или откуда их там привозят?)
ночные бдения около открытого окна в коммуналке на втором этаже, опять кто-то стоит во внутреннем дворике и курит что-то похожее на травку, а тебе в шесть вставать уже — тебе нужно поехать в психдиспансер и получить справку в которой скажут мол ты здорова и можешь работать где угодно (ты вообще нигде не хочешь работать)
диплом, который всё никак не можешь закончить, от этого немножко грустно и даже заплакала ночью, такая красивая, такая умная, но сил уже нет, устала безумно, сошла с ума (да там осталось просто отформатировать, ты как обычно всё оставила на потом — и теперь сроки горят)
друзья все бросили, ну да, потому что ты самая красивая и умная и добрая, поэтому гуляешь осенью одна, ничего не сделать — такая жизнь, никому не нужна, никто не любит, никто не ждет. держись. (скоро начнется зима — и будет хуже)
звонок родителям: — как ты там? — ну как, это че за вопрос, мама, — у меня сердце разбито, меня парень бросил, — ой, лора, я давно говорила — этого дебила нужно было самого бросить — мама, ты меня ваще не понимаешь, я его люблю, ты пойми (иногда кажется что я на самом деле никого не люблю и просто притворяюсь чтобы выглядеть как все нормальные люди) (и мне становится страшно)
Стас Мокин
Поэт, редактор, художник. Родился в 2004 году в Челябинской области. Публиковался в журналах POETICA, «Прочтение», «Кварта», «Дактиль», «несовременник», на портале «полутона» и др. Автор сборника «Японский бог» (2024). Живёт в Санкт-Петербурге.